подруга ли дней, ковбой ли консоли. братья и сестры. атеншен!!!
поколдовал над старым рассказом. убрал хрень, добавил годноту. итак:




жанр: хоррор

....................................................Подельник в понедельник
............................................................(модифицированный)

Бартон проснулся в своей холодной постели с неясным тоскливым ощущением. За окном был, кажется, понедельник позднего промозглого сентября. "Кажется" - потому что то, что было за окном, было безмолвным, неопределённым и не проливало свет. Лишь тусклый осенний слабо освещал унылую обитель Бартона. На стене привычно мерно тикали овальные часы с маятником. Тик-так. Тик-так. Слышно, как течёт время. Протяжный гудок парохода вдали, скрип туго натянутых тросов. Он представил эту раскачивающуюся в бурных водах палубу и порадовался, что это только очередной отсчитанный час. Нехотя разлепил один глаз, затем второй и, бессмысленным неподвижным взглядом уставившись в низкий потолок, обнаружил там ветвистую трещину, которой отчего-то вдруг очень заинтересовался. Полноводный Нил широко разлился и несёт свои воды. А вот и его многочисленные питающие притоки. И неожиданно обрывается в районе люстры "с висюльками". "Что-то уж больно тихо. Такая мёртвая тишина. Ни знакомого шелеста тополиных листьев. Ни голосов. Никаких звуков человеческой деятельности," - подумал Бартон. Он вдруг припомнил, как пару дней назад. Да, кажется, это было пару дней назад. Или вчера? Поутру был разбужен громыханием соседского ремонта. Звонил Бартон долго. Звонил и злился. Нервы последнее время ни к чёрту. И когда отворилась дверь, прямо с порога протестовал:

- Чарли, не всё прошло гладко. Эта женщина. Я так устал. И сон. Такой чудесный сон. Чтобы досмотреть, чем же там всё дело закончилось, обрели ли мы c Ней своё счастье в бунгало, я готов просверлить твой беспокойный мозг этой дрелью, которую сжимают руки, ещё недавно сжимавшие горло.

Мужчина привык к некоторой резкости суждений, злой иронии деликатного, добрейшей души человека. Чарли смотрел на компаньона ласково, снисходительно, отечески. Как хирург.

- Нужно сделать дыру в стене. Большую дыру. Деньги когда делить будем? Сколько там? Ты считал?

- Нет пока. Пикап с мешком в гараже. Пусть всё уляжется. Мы ведь договаривались без жертв, Чарли...

Бартон ушёл.

А сейчас вот такая тишина, что смутное тревожное предчувствие незаметно подкралось, поселилось в его теле и, наконец, по-хозяйски овладело всем существом. Пытаясь хоть как-то отвлечься, Бартон пошарил по комнате. У батареи отопления стояла батарея тары "по ноль пять". На письменном столе аккуратной фудзиямой возвышалась доза. Сигарет нигде не было, и это не удивительно - Бартон не курил. Даже вчера. Он очень берёг здоровье. В тишине жужжание было особенно отчётливым: мохнатая муха с сытым брюшком уселась на одном из притоков Нила. "Лапками что-то там усердно перебирает. Молится наверное. Правильно, молись, пока я тебя не достал. Ох, надо бы встать, надо бы подняться уже, расшевелиться." Но вместо этого он с отвращением отвернулся к стене с пожелтелыми обоями и закрыл глаза. "И окно-то ведь. Ну не то, чтоб открыто. Ну да, оно, конечно, разбито - это факт. Ну так ведь это же почти одно и то же. И вот при всём при этом никакого привычного городского шуму я не слышу." Мучительно напрягая голову, похожую на раскалённый шар, он старался вспомнить события вчерашнего дня. Ну хоть что-нибудь. И что необходимо делать сегодня. Но в памяти образовался глубокий провал. И Бартон летел в него, в чёрную бездну своих самых страшных кошмаров. Никакой связи с внешним миром не обнаруживалось. Снова протяжный гудок парохода. Натянутые донельзя, готовые порваться нервы-тросы. Палуба так омерзительно качается. "М-м-м. Моя голова. Кружится. Она буквально раскалывается на части. Яду мне... яду... яду... я..." С трудом подняв своё нывшее тело в вертикальное положение, окинул мутным сиротливым взором страдальца кривую, покосившуюся, давшую крен вправо, аки бьющийся о волны пароход, мрачную пустую комнату. "Что-то как-то стемнело резко. Так темно и тихо." Мелкая судорога пробежала по телу и остановилась в районе лица в виде вопросительного знака, исказив его в унисон пространству. "О, господи." Пошатываясь на палубе, медленно, на ощупь в кромешной тьме волоча за собой правую ногу, побрёл в направлении ванной. Но не успел Бартон отмерить и нескольких шагов, как на крутом повороте опорная скользнула в какой-то вязкой липкой жиже и уехала по коридору до входной. Затылок счастливым образом приземлился на что-то довольно мягкое. Подумалось, что это вполне может быть чей-то ботинок. "Проклятье!" "Боже, ну и запах! Неужели я уже разлагаюсь. Вот это проехал пару остановок! Осторожно, двери закрываются, следующая остановка - кладбище, хе-хе. Нет, мне определённо надо в ванную. Освежиться. Да." Перебирая лапками по стенке, нащупал-таки ручку и, собирая себя с пола, случайно приоткрыл скрипучую дверцу. Из кладовки в нос ударила волна едкой трупной вони, он задохнулся, обнажил белки и, на мгновение потеряв сознание, снова распластался на полу. "Идите все к чёрту! Это мои деньги. Мои! Никому не отдам!" Ногой впечатал дверь в ненавистную кладовку в плотно закрытое состояние и на четвереньках, чавкая по липкой противной жиже всеми четырьмя конечностями, заковылял помыться. В ванной пахло хорошо. Ароматы шампуня, мыла с парфюмерной композицией из трав и других средств личной и не только, так сказать, гигиены сливались в дивную, благоухающую симфонию. Бартон абстрагировался и представил себя на поляне, залитой ярким солнечным светом. Солнышко было очень ласковым. Атмосфера гармонии и безмятежности. "А какая чудесная лужайка васильков и ромашек, посмотри. Ну разве не прелесть." Он опять нехотя разлепил непослушные веки. "Только уж больно темно. И напряжённо тихо. По-прежнему. Ничего не слышу." И только тут он догадался, что неплохо бы включить, наконец, свет. И включил. "Надо же - абсолютно пустая, чистенькая ванна сияет эмалированным блеском". Вдох, долгий шумный выдох облегчения. И всё же с некоторой опаской, боязливо покосился в зеркало. А там... А там стоял он, Бартон. А руки по локоть в крови. "Нет-нет, этого не может быть. Нет-нет-нет. Боже мой. Это краска, я красил. Что я красил? Н-н-ет, не то, соображай, ну давай, придумай же что-нибудь! Варенье! Да-да, я ел вчера. Клубничное. Так люблю его. Видимо, разлил в коридоре. Большой таз. Точно... наверное точно... наверное... а смрад?" Долгая пауза. Только в груди тук-тук, тук-тук. "Зажмуриться, закрыть глаза к чёртовой матери. Ароматы ромашки, шалфея и чего там ещё? Господи, что же сердце так предательски стучит, в этой гробовой тишине я слышу теперь только его. Ласковое солнце, птички, неустанные стрекозки вертолётами барражируют над залитой светом поляной, вездесущая мелочь копошится под ногами. Дивная, дивная картина, просто восхитительная, готовый пейзаж. Хочешь - фотографируй, хочешь - кистью по холсту, хочешь - муха... ММ... ММУ... ХА?!" Из овального, под стать часам, зеркала двумя большими фасетчатыми полусферами на Бартона смотрела огромная, исполинская, в полный человеческий рост дрозофила. Она усердно перебирала покрытыми тёмными волосками лапами - то ли умывалась, то ли молилась. И, кажется, выглядела растерянной, мелко-мелко дрожала. А лапки по локоть в крови. Бартон издал душераздирающий нечеловеческий вопль, успел разбить вдребезги зеркало и снова проснулся в своей холодной, смятой и мокрой от пота постели. Мохнатая муха неподвижно, с сонным видом сидела на одном из притоков Нила. За окном хлестал дождь. Крупные косые водяные нити били по подоконнику из разбитого окна, стекали по батарее, капали по горлышкам пустых бутылок, разлетаясь фонтаном мельчайших брызг. Он снова попытался восстановить картину вчерашнего дня, но в голове ничего кроме боли не было. Состояние стало ещё более унылым, только вместо неясной тревоги наступило полное отупение и безразличие. Пароход опять обозначил своё присутствие и неспешно скрылся в туманной дымке. Тяжело вздохнув, Бартон уже было отважился, наконец, встать со своего ложа, как вдруг невыносимый визг наполнил пространство: Нил с притоками вышел из берегов и был в клочья разодран гигантским сверлом. Адская машина намотала на себя не успевшую толком испугаться муху, стремительно спустилась с потолка и, раздробив голень, прошила насквозь правую ногу. "Чарли, твою мать, подонок, ты мне дашь поспать или нет?! Я сейчас такой сон видел. Бунгало. Я тебе твой безмозглый мозг этой дрелью продырявлю, безмозглый ты ублюдок! Мне же больна-а-а, как можно терпеть такую б-бо-ол-ль-ь??!! а-а-а! а-а-а! Мои деньги, только мои! А-А-А!! Чтоб ты сдох, подлец!!!" Чарли был в кладовке. Он уже давно не хотел двигаться и упорно молчал.

По-моему, первоначальный комментарий был самый точный. Кафка-кафкой. Немного, правда, Чейза навеяло, ну, там, бунгало... давай делить деньги... И вскользь тема Раскольникова... кроваво-психоделический фреш или треш

а мне больше напоминает Лавкрафта, батяни основателя хоррора, с его мозгодробительными рассказами
Вот например: " Заснул я рано, но вскоре пробудился от страшного сна. С большой высоты я смотрел в полуосвещенный грот, где, по колено в грязи, белобородый демон-свинопас гонял каких-то полуистлевших, дряблых зверей, вид которых вызвал у меня неописуемое отвращение. Затем он остановился, кивнул кому-то головой. Тут же огромная стая крыс скатилась с края пропасти, чтобы пожрать и его, и зверей. "
Так что cool, Артурка!)

Не, Лавкрафта не читала. Но, с другой стороны, И Лавкрафт до кучи))) Сейчас невозможно ничего написать, чтоб не вызвать гор ассоциаций, ну, мне так кажется...
На то он и постмодернизм))

спасибо, девочки, за лестные сравнения, учитывая масштаб по отношению к этому непритязательному опусу. Дарья, Лавкрафта, к стыду своему, не читал, но наслышан и включу в планы. Оля, хм, ещё тогда мне показалось любопытным это сравнение, что побудило приобрести сборник сочинений писателя. на мой, чисто субъективный взгляд, у Кафки несколько другой язык. он весь состоит из абсурда, несовместимых вещей, немотивированных реакций. там в общем-то нет структуры, целеполагания. это язык жеманный, вязкий. Кафка виртуозно, в хорошем смысле слова, поясничает. Кафка - пьяный мастер кунг-фу. здесь же, при всей бредовости происходящего - ясный, холодный стиль изложения, прослеживаются логические связи. автор в лице меня не заигрывает с читателем, как это часто случается в комментариях к кино, н-р. "Подельник в понедельник" - наверное, самое цельное, лаконичное моё сочинение. в остальных я часто размазывался. свистопляска Кафки, естественно, разнообразнее и сложнее для восприятия. у Франца Кафки мне очень понравилась 40-страничная новелла под названием "Описание одной схватки". даже эпиграф запомнился:

"и в одежде ходят люди
там по берегу бесцельно
и под небом, что простёрлось
от одних холмов далёких
до других холмов вдали"

Кафка - пьяный мастер кунг-фу.

Вот это дейстивтельно интересное сравнение. А в отношении Кафки... нет, не язык... мне показалось родственным, штоли, мрачное липкое ощущение бредовости происходящего.
Но в любом случае, Кафка-Кафкой (тьфу ), а твой опус - это уже отдельное произведение.

Седой фантом

Когда заскрипит мой сустав при плохой погоде,
как стонет сосна на ветру за "Строймонтажом",
забью я, как говорится, на то, что в моде,
предстану тенью, седой фантом.

Я буду искать полумрак, укрываться пледом,
встревоженно морщиться, слыша стук.
И руки потянутся сами за тем предметом -
так Анхра-Манью находит слуг.

И сказано: "эктоплазма ударит в темя,
зуб крысы источит печаль Неземной в мирском."
Способностью слышать однажды, как ходит время,
готов потягаться с избранным ремеслом.

Когда-нибудь станет холодно знойным летом.
Священник забудет, о чём он сперва хотел:
"Усопший не чужд, говорили, был сантиментам.
Всё грезил спасти какую-то Изабел..."

Меланхольничаю

***

......................................В горном селенье,
......................................Там, где густеет плющ
.......................................На задворках хижин,
......................................Листья гнутся изнанкой вверх...
.......................................Осени ждать недолго!
..............................................................................................Сайгё

Небо бледное, в кровоподтёках на теле,
Корчась в муках,
Породило дитя.
И дитя то, за неделей неделя,
Как базука,
Бьёт, не щадя.

Небо бледное... Непоправимо
Дозревает плод.
Переспела плоть.
И незримое лето, прошедшее мимо,
Уронило тот,
Дабы перемолоть.

Долго, долго ль, тоскуя,
Метаться, томиться?
Долго ль ждать?
Долго ль душу мою не ручную
Будет лето держать в рукавицах,
Согревать?

Осознание влаги и горечь -
То клеймо
Неожиданных слёз.
Под ветрами размокла совесть,
Прохудилось дно
Говорливых грёз,

Темноокая странная жалость
Свою нить
Паутиной набросила.
И я знаю, что нам осталось
Пережить
Две недели - до осени...

Дарья, и везде-то во всех стихах у тебя вселенская грусть разлита. Но если в остальных другое примешивается, то тут только ОНА царит ГРУСТЬ... то ли лето уходит, то ли тают мечты, или внутри набирает силу волнующее и щемящее чувство необратимости...

Спасибки, родственная душа))) Я ж просто солнечное дитё, каждый год одно и тоже - весной и летом живу, да радуюсь, а с наступлением этой унылой, холодной серости начинается хандра. Постараюсь в следующий раз что нибудь повеселее замутить для разнообразия

Я ж просто солнечное дитё, каждый год одно и тоже - весной и летом живу, да радуюсь, а с наступлением этой унылой, холодной серости начинается хандра.

Похоже, я совсем не солнечное дитя. У меня именно осень вызывает нет, не хорошее настроение, а т.с. какой-то волнующий подъем (обострение, наверное). Поэтому осенью самое светлое получается, из того что вообще может у меня получиться

Мой мир не хрупок, не конечен,
Он множественен и един.
Я прах любой из живших женщин,
Я часть всех будущих мужчин.
Из Тулы, Токио, Парижа,
Из безымянных волостей.
И я дышать стараюсь тише,
Чтоб не спугнуть ночных гостей.
Их голоса и смех, и слезы,
Им радоваться и страдать
Пришлось или еще придется…
Иду под звезды подышать.
На лбу снежинки умирают,
И это значит – я жива,
И ноги в землю прорастают,
И рвется в небо голова.
Снежинки тают, тают, тают…
А я уже ещё жива

э-э-э, дык и я как бы не владею этим предметом стихосложения, Оль)). секрет, к примеру, последнего стиха прост: я взял за основу (по части чередования ударных-безударных) стихотворение Бродского "Меня упрекали во всём, окромя погоды...", повторив третье четверостишие дважды. текст, разумеется, совершенно иной. это довольно кропотливая работа, на самом деле. на слух отсчитывать ритм соответственно выбранного, положим, анапеста - было бы куда как легче.

Оль, в твоём стихе схожее с Тютчевым настроение и мысль. Ещё читать не закончила, а уже вспомнилось - "Всё во мне, и я во всём". Это очень здорово!

Моя лепта:

э-э-э, дык и я как бы не владею этим предметом стихосложения, Оль)). секрет, к примеру, последнего стиха прост: я взял за основу (по части чередования ударных-безударных) стихотворение Бродского

Я в юности так делала. А потом как-то меня гордыня замучила. Мол, не можешь сама, не мучай то, что сделано другими (даже основу пресловутую). пиши так, как идет. И выходит по-размеру "три-та-тушки-три-та-та" Ну от себя никуда не деться

Оль, в твоём стихе схожее с Тютчевым настроение и мысль. Ещё читать не закончила, а уже вспомнилось - "Всё во мне, и я во всём". Это очень здорово!

Спасибо, Дарья.
Тютчев. А я ведь люблю его, а это стихотворение вот только прочла, действительно, идея схожая. Вообще Тютчев космогонический философ. Любимое у него:
Природа - сфинкс .И тем она верней
Своим искусом губит человека,
Что, может статься, никакой от века
Загадки нет и не было у ней.
Аж голова кружится начинает...

А вообще, стихи - богатейший материал для психиатра.
Нам всем тут диагнозы можно ставить на основе нескольких опусов.
Я не психиатр, но...

Артур - неисправимый романтик, не без хулиганства, не без позерства, вдруг прорывающийся циничным и даже грубым, вызывающим (Не выпендривайся, Блювантин, например), но все же романтик, еще и идеалист к тому же... Умеющий увидеть и поймать самое точное и пронзить этим. Я не писала раньше, но "Пальцев теплом" как раз такое. Посещают его тоска и ощущение чего-то невозможно-непоправимого вдруг, а вдруг мрачные строки становятся сарказмом над... над кем или чем? вопрос... Неровный человек

Дарья - человек сложный, многогранный, свободный внутренне, умеющий видеть в привычных простых, даже замыленных вещах высокое, сложное...
Вот, нравится очень (отрывок, правда)

И, вместе с тем, остро чувствующий свет и боль в этом мире, его целостность и одновременно хаотичность.


Алиса - в поиске... возможно, мужчины (идеала, разумеется), причем наличие или отсутствие реального мужчины не играет роли, все равно в поиске. Или - как вариант - в поиске истины, в пути к себе совершенной, той, что выступает образом, идеалом в стихах

Заранее прошу прощения за свои сугубо личные оценки. Но, мне кажется, все написанное здесь - суть душевные симптомы

Витольда Мужева Спасибо за анализ и внимание! Истина всегда где-то рядом.)))

Я читаю тут стихи и понимаю, какие мы разные, но это так здорово!!!

Витольда Мужева Спасибо за анализ и внимание! Истина всегда где-то рядом.)))

Я читаю тут стихи и понимаю, какие мы разные, но это так здорово!!!

В сети наловил одну очень подходящую фразу:

Может ли человек быть свободным от бога?
На этот взгляд есть две концепции, первая - если мы едины - то не свободны, вторая - если мы разные - то свободны. Где истинная свобода?? - никто не знает по настоящему.

Может ли человек быть свободным от бога?
На этот взгляд есть две концепции, первая - если мы едины - то не свободны, вторая - если мы разные - то свободны. Где истинная свобода?? - никто не знает по настоящему.

Мысль очень глубокая...

Аpperceptionem
Согласен. Я думаю, анархия пригодилась бы в голове сочиняющего стихи или какое-либо произведение. Тогда бы точно "из хаоса рождались танцующие звезды" (единственная фраза Ницше, которая мне нравится).

Аpperceptionem
Согласен. Я думаю, анархия пригодилась бы в голове сочиняющего стихи или какое-либо произведение. Тогда бы точно "из хаоса рождались танцующие звезды" (единственная фраза Ницше, которая мне нравится).

А у Ницше есть классные стихи:

Давай танцевать, смеясь на вершине горы,
У края небес развернув исполинские плечи.
Начнём громко петь, как дикие гордые львы,
Встречая восход распущенной пламенной гривой.

Давай танцевать, отдавшись потоку ветров,
Меж острых мечей, изгибая могучее тело.
Кричать от любви, сминая фальшивых богов,
Ударами молота
чистого
дерзкого
смеха.

Давай танцевать, пьянея от собственной силы,
Подобно драконам из древних туманных легенд.
Флиртуя с огнём, играя на пастбище мира,
Пугать паству бедных овец или их пастухов.

Давай танцевать, ломая устои морали,
Движением резким в себе убивая раба,
И чаще дышать, всё выше над ним поднимаясь,
На шесть тысяч футов, где был превзойдён человек.

Ольчик, спасибо за диагноз))) Вроде не смертельный, жить значит буду ") Разложила нас по косточкам, я вот так совсем не умею вообще-то ты очень права насчёт "душевных симптомов", можно быть знакомым с человеком годами и вроде знаешь его на зубок, а ррраз, и выясняется, что стихи пишет, или рассказы, или музыку сочиняет, или на гитаре лабает, почитаешь, послушаешь - и вот она, бездна. Кто-то совсем новый и незнакомый перед тобой и в душе у него какие-то странные вещи творятся))) так что в этом плане мы все тут друг перед другом оголённые.
Кстати, Алиса, Колыбельная понравилась - трогательно и нежно, особенно "Пред собой ты меня оправдай…" очень по женски, даже
женственно написано.

а проказник Ницше тут с умыслом да с намёком, как признание в нестабильности

Кстати, Алиса, Колыбельная понравилась - трогательно и нежно, особенно "Пред собой ты меня оправдай…" очень по женски, даже
женственно написано.

а проказник Ницше тут с умыслом да с намёком, как признание в нестабильности

Спасибо!
Все возможно... А для меня этот стих Ницше просто призыв к свободе от чего бы то ни было.

Тема перенесена сюда "Размышление вслух" необоснованные обвинения.

Не выходи из образа

Не выходи из образа, не потеряй улыбку.
Зачем лишний повод? - аск на засыпку.
Персона нон-грата твой тлен, особенно - возглас "шайсе!"
Только разгневался - и сразу давай раскайся.

О, не выходи из образа, не называй гондоном.
Представляй, что приятно делает Хелена Бонэм,
начинается пятница. А если онлайн Вконтакте
милка, всё добавляет. В поиске. - Спокойно лягте.

Не выходи из образа. Считай, что Аствацатуров.
Что интересней смотреть, чем канал "Культура"?
Зачем выходить из бара, куда податься ночером
в субботу таким как ты, поэтам да озабоченным?

О, не выходи из образа. Поддай, заешь "кукуруку".
Бармен всучит тебе шейкер в трясущуюся руку.
В "Бомбее" пахнет гормоном и мелким бесом.
Ты осушил много вин. Ещё одну - и авесом.

Не выходи из образа. О, пускай только зеркало
догадывается, how cool look you, insomnia исковерканный.
"Accidens!" - как заметил Ромео в сердцах Мударис.
Не выходи из бара, гай! На улице, чай, не Тунис.

Вмажь дурь, чувачок! Авесом. Френды ширяются.
Не выходи из образа! То есть дай, что всем нравится.
Слейся с толпой в экстазе. Застегнись и забаррикадируйся.
Смайлом во статусе. Хересом. Торренсом на папирусе.

Morear†i Респект! Это был высший класс!

Алиса, вау, неожиданно. спасибо.
верни свои стихотворения сюда. правда. не вставай в позу.
по крайней мере, то начальное, которое успел прочесть, было тонкое, тронуло.

Morear†i Спасибо за дружескую поддержку! :

Очень нравится.
Полина Санаева "В этом вся женщина."

Сашка!
Я тоже это творенье очень люблю и тоже пока имею только черную водолазку, ну и выгляжу бледной)))
Есть стихи или не стихи, которые читаешь и думаешь "ну вот! вот же оно! почему я не сумела так выразить практически "собственные" мысли"
Я б выложила здесь то, что "очень" мое, но это немножко не в струю, что ли

И вот в водолазке черной и вся такая бледная, интеллигентная и начитанная, тонкой кистью руки поправляя лук, ты стреляешь без промаха, Ольга. И с замиранием сердца понимают все вокруг - вот она во всей своей красоте истинной - женщина. Вдохновленная твоей фотографией о тебе пишу, моя милая...

Да-да, черное и бледное и мои друзья, ну а на лыску и на белое, разве не было, чтобы с чистого, все, с листа?)))

После прочтения этого творения, как Оль, ты правильно подметила, так и тянет вторить в такт, уж больно форма удобная для откровенной подачи мысли)))
Чувствовала, что с тобой по нему, во мнении сойдусь! )

Владимир Маяковский
"Флейта-позвоночник"

идеально, на мой взгляд, слушать аудио и читать одновременно.

Как же все-таки обиды в нас прочно поселяются. Ковырялась недавно в старых тетрадях, нарыла стихи свои, о господи, страшно сказать уже почти пятнадцатилетней давности. Прошибло, мля, до слез. И людям, к которым обращалась давно нет места в моей жизни, и сама человеком совсем другим стала, в некоторых смыслах диаметрально другим. Как говорит моя мама, учителя хорошие были. Тут требуется табличка "Сарказм". А почувствовала себя в той шкуре, хотя и стихи не так чтобы вау. Странное чувство, что живет внутри тебя еще та девочка, чей мир так часто рушился. Тут вспомнилась песня "Нас извлекут из под обломков", которую на учениях, посвященных землетрясениям, частым в нашей сейсмозоне, пел мой одноклассник, в которого была влюблена по уши. И вот думается, отчего моя муза замолчала? Оттого, что научилась не позволять миру рушится? А и собственно из-за чего сыр-бор. Не судите строго, давно написано и неправда

И вот думается, отчего моя муза замолчала? Оттого, что научилась не позволять миру рушиться?

интересная формулировка...

Не судите строго, давно написано

и ведь хорошо написано.
тем более, что стихотворение "пережито", судя по предваряющему тексту.

Ириш, а я просто потонула в твоем стихотворении... очень проникновенно написано, перечитывала не один раз... спс за открытость!
По поводу "вечно ускользающей и непостоянной вдохновительницы музы", есть подозрение, что в засаде она...)))) или ты претворяешь свои фантазии в жизнь теперь в других ее формах.
Не молчит она, а все также просит право голоса. Выражающие свое вдохновение в стихах, люди, чувствуют остро, больно. Они как оголенный нерв от своих чувств.
Ничто ведь никуда просто так не исчезает)))
А миры... миры, да, они такие, и порой/часто/по определению должны быть разрушены, но только для того, чтобы на месте пепелища, был воздвигнут храм души.

ironic пишет:

И вот думается, отчего моя муза замолчала? Оттого, что научилась не позволять миру рушиться?

интересная формулировка...

Не судите строго, давно написано

и ведь хорошо написано.
тем более, что стихотворение "пережито", судя по предваряющему тексту.

Привет, Артур. Формулировка родилась из того факта, что стихи раньше были своего рода терапией, а потом наверно научилась подымать рука, резко опускать ее, приговаривая: "Да и х... с ним". Пережито и не раз пережито уже с другими людьми. Зато рядом остались самые пресамые проверенные люди

Ириш, а я просто потонула в твоем стихотворении... очень проникновенно написано, перечитывала не один раз... спс за открытость!
По поводу "вечно ускользающей и непостоянной вдохновительницы музы", есть подозрение, что в засаде она...)))) или ты претворяешь свои фантазии в жизнь теперь в других ее формах.
Не молчит она, а все также просит право голоса. Выражающие свое вдохновение в стихах, люди, чувствуют остро, больно. Они как оголенный нерв от своих чувств.
Ничто ведь никуда просто так не исчезает)))
А миры... миры, да, они такие, и порой/часто/по определению должны быть разрушены, но только для того, чтобы на месте пепелища, был воздвигнут храм души.

Спасибо, Саш. Вроде она иногда подает признаки жизни, но стихи уже не складываются. Скучаю иногда очень по этому чувству, когда внутри начинает что-то такое рождаться. Надо мне с прозой попробовать, но ритм жизни не дает

Ир, ну я присоединюсь и повторюсь, наверное, что стихотворение не особо-то "детское" и по стилю, и по написанию, и по проблеме. Да и обида, вероятно, была не детская. Впрочем, детские обиды ничем не слабее и не легче взрослых...
Возраст в стихотворении выдает разве что подростковая центрация на себе. Хотя я лично ( ) до сих пор от нее не могу избавиться.
А терапия такая присутствует. Моя подруга этим просто лечилась в юности. Парень бросит - напишет в слезах стихотворение - ее отпустит...
Напомнило чем-то одну "обиженную" , но гордую девушку:

Но чисто темой. Стилистика, безусловно, разная.

И вот думается, отчего моя муза замолчала? Оттого, что научилась не позволять миру рушиться?

Вопрос: Этому можно научиться? Мой мир либо рушится, либо нет. Последнее время в основном да. Я предпринимаю попытки (даже начала совершать взрослые поступки), но, в конце-концов, оказываюсь под развалинами.
А насчет связи ощущения рушащегося мира и "музы" , по мне, связь очевидна. Меня на стишата несло в юности, когда по определению мир неустойчив и изменчив в сознании и в последние годы, когда "фундамент тряхануло". В середине жила как спокойный нормальный человек. Ночью спала)))


Открыла своё юношеское. Мрачно и там тоже
Типа вот такого


Вообще, детские стихи - тема интересная. Многие детские творения надрывные, однозначные, с претензией на "только так и никак иначе" , по моему, в этом их прелесть.

Ну вот, накатала простынь. Это потому что долго не была, соскучилась

Да, детские стихи, это тема. Бьют они током тех, кто способен чувствовать. Я тебя прям представила. Угловатой такой, в бесформенном свитере(конечно, черном!), отовсюду торчат локти и коленки, но еще острее взгляд из-под непослушной челки, которую сама неровно обрезаешь канцелярскими ножницами, стоит маме отвернуться. Извини, если что, ударилась в фантазии, может ты совсем другая в детстве была.

Вопрос: Этому можно научиться?

Ох, Оляляшик, мне пришлось научиться, потому что была слишком тонкокожей. Наверно, мир по-прежнему рушится, но я по другому стала к этому относиться. Поняла, что можно сделать шаг в сторону, чтоб не быть погребенной под его обломками. Поняла, что можно просто продолжать дышать. Вдох-выдох, вдох-выдох. Вроде простое действо, которое обычно и не замечаешь, как производишь, а так тяжело порой дается.

Открыла своё юношеское. Мрачно и там тоже

У меня вот тоже так, все стихи грустные, более ранние с сопельками, более поздние - более злые. Странно, потому что человек я веселый, в принципе. Любимый мне недавно выдал характеристику. Все меня к алкоголю приучить пытается, как котенка к лотку. Говорит, мне интересно, если ты трезвая такая веселая, какая ж ты будешь в подпитии. Я ему говорю, я, когда в подпитии, я грустная становлюсь. А он сказал, это потому, что алкоголь вытаскивает наружу то, что на самом деле внутри. Вот такая мысль. И я думаю, что он прав. Раньше это стихами из меня выходило, а теперь видимо утрамбовываю внутрь все. Когда-нибудь порвусь.

Это потому что долго не была, соскучилась

А потому что редко заходите, блин.Вот буду вас теперь выманивать - выкладывать по одному стишку из запасов.

Вот. Принесла сегодня тетрадь с собой. Думаю: чтой - то давно на размышлении ничего ни от кого не было. Захожу, а тут!! Общий сбор прямо И все уже как всегда успели и написать, и рассказать, и посмотреть, и послушать. И такая хрень постоянно - прибегаю с ведром воды когда пожар уже потушен. Девчата, это что ли карма такая, аааа?

Ириша! Прочла несколько раз твоё 15-тилетней выдержки. Искренне, просто и цепляюще. В твоих "зачем" думаю многие себя увидят и вспомнят, поэтому такие строки многим и близки будут

Оля! Про телефон.. энто.. у нас похожие блин привычки были в юности а у тебя не бывало случайно звонков в духе "позвонить и многозначительно помолчав, сбросить"? или это уже индивидуальные симптомы??

Собственно, к лепте. Во-первых, обещала шонибудь позитивное. Предыстория простая: валялась на солнышке и внимала своим меломанским сердцем музыке из наушников. 23 - порядковый номер, музыкальные образы - общее название цикла.



А это прямо свежее, по поводу текущего наболевшего. Великую отечественную видите ли из учебников убрать! Правда, ощущение такое, что когда перехожу с абстрактного на конкретное - становлюсь злая злая и получается не алё. Ну, не судите строго



Ну и раз пошла такая пьянка - режь последний огурец. Юношеских самолично спалила, не помню, три - четыре исписанные тетради, и ворох отдельных листочков, ничего не сохранилось. Остались более поздние, но и до того там многое в подобном духе было



Накатала простынь. Просто тоже долго не была, соскучилась!

Ириш, Оленька, Дарья,
Вот и все мои размышления вслух...

У меня стихи более ранние - с сопельками, более поздние - более злые.

ога

Девочки, пропала, извините.

Я тебя прям представила. Угловатой такой, в бесформенном свитере(конечно, черном!), отовсюду торчат локти и коленки, но еще острее взгляд из-под непослушной челки, которую сама неровно обрезаешь канцелярскими ножницами, стоит маме отвернуться.

Ну, в общем, портрет достоверный. Только ничего мешковатого - моими фишками были водолазки (конечно, черные!)

более ранние с сопельками, более поздние - более злые. Странно, потому что человек я веселый, в принципе.

Интересное наблюдение... из меня тоже вылезает много тяжелого и злого в виде поэз Да такого, что я иногда даже не сохранию никак, чтоб забылось скорее. И при этом близкие говорят, что я человек достаточно добрый, ранимый. А тут иногда такая чернота пойдет... беее

Дарья) Солнечное - особенно. Беззаботность в рамышлениях и музыкальной неге.
"либо Вселенную к музыке кто-то пристроил фоном..." очень здорово. Похожие впечателения иногда бывают. Да такие острые, как дежавю. будто музыка в плеере дает отмашки-отбивки миру вокруг меня.

А Юнное стихотворение, оно такое "юное". Слезы, обман, мечты, крылья, ночь, одиночество, дождь. Что еще нужно для полного счастья?

Закончу "детскую" тему детской же прозой. Нарыла недавно в папке со старыми рисунками. Лет 15-16, классический подросток, злой, огрызающийся, воспринимающий всех в штыки сразу и даже заранее)))
Короче... Зарисовка-размышление о течении жизни, ее целях и итогах

Оля дааа, прямо на злую сказку похоже. Ночью под простынёй с фонариком можно рассказывать!
не, девчата, детскую тему закрывать не надо. По моему, теме жить! вон сколько интересных обнаружилось фактов биографий
за солнечное особенно - спасибо!))

кстати, только рассмотрела метод твоего, Ириша, ненаглядного. Метод действенный! У меня правда иначе - грустнею больше и душевной становлюсь))) Ну и старое правило - что у трезвого на уме, то у пьяного на языке. Что абсолютно одинаково при -

из меня тоже вылезает много тяжелого и злого в виде поэз

вывод: рифмоплётство - идеальная альтернатива алкоголю!

Я всего лишь спала...

Мне снился сон:
Чудесный Белый Ангел,
Под одиноко врущий саксофон,
Со мной взлетел, оставив след улик.
В тот самый час дорожные асфальты
Казались сказкою в серебряной "пыли".
Парад бичей и дух сивушных масел
Развеяны в хрустальной синеве.
На красный цвет вираж опасен,
Лишь для ходящих по Земле.
Мне снился сон...

Как тебе?

Как я выгляжу?
Нравится?
Встречу - вылечу
Каяться?
Промолчу в ответ
Умница?
Не дождался, вот...
Курица?
Невпопад смеюсь,
Кажется...
Ночь тоской у ног
Вяжется.
Ты и я теперь
Учимся
И душа порой
Мучится...

Не обещаю


Не обещаю преданности по-собачьи,
Слепой, наивно-детской доброты.
Не обещаю вены резать под раздачу,
Когда другим подаришь ласки и цветы.

Моя любовь и зряча и невинна
Ранимо сердце, даже есть мечты,
Но впредь, я больше не заплачу,
В тумане растворив твои черты.

Я холодна? Как бритвою по сердцу?
Прости. Учителя и все не те.
Я отойду когда-нибудь. Куда мне деться?
Не испугаться бы глубинной мерзлоты.

Не позабуду судьбоносные уроки:
Рассудок раньше, остальное все потом.
И потому, я разбираюсь в фальши
Даже тогда, когда инстинкты бьют ключом.

Алиса, люблю твои стихи
Второе - до мурашек...

Ой спасибо, Сашенька! А я не очень свои люблю. Но просто выложила поделиться мыслями.

С тобой

В той далекой стране,
Где грехов моих переменные
Отпускают на сером поблекшие граффити,
Где приюты душевнобольным
Переполнены смелыми, счастья ждущими,
Под раздолбанными кроватями...
Попрошу о любви, но кого? Я бы, верно, дослушала
Нежность рук, овладевшую даром изысканной,
Сладостной речи. В ней обилие сути,
Но как мало единого целого! Да нужно ли оно,
Одичавшей от жизненной мути,
В той далекой стране...



Песня

Дитя лепечущее вздор и сбагренное с рук
Ищу тебя глазами безнадежно
Мне говорили в этой жизни можно
Все пережить, заштопать раны, вылечить испуг

Но ты пришел... Душа отдельно от сознанья
Поет бесстыдно - громко, мощно, страстно!
И эта песня фантастически прекрасна...
Созвучная тоске по жизни. Дай же ей названье!

***
Эмигранты своего прошлого
С запекшейся пылью на губах
Было среди них несколько достойных.
Их любовь-минное поле
Не подорваться бы...
Ночной Портье открывал ей галантно двери
С лицом Ангела Хранителя
Кто Вы?
Ты читаешь меня, как книгу
(так и хочется показать фигу))))
Пока дышу посылаю тебе тепло
На другой край света.
Туман поднимаетмя с Земли -
Это я там, где ты пишешь свои стихи
И любишь меня с улыбкой Фауста
На устах. Устал? Знаю, устал!
Впереди горький коктейль Сна и реальности
На двоих
Кто мы?
На живую лечу сама себе раны.
Разум всегда давал фору чувству.
Жить - это тоже искусство!
Как подбирать рифмы, ритмы к биению
сердца.
Кто я?

Женское

http://youtu.be/8ZV5FYuQxIk

Хотябы миг, хотя бы раз
Любить и непосредственно смеяться.
Иначе жизнь рассыпется, как прах
Мы ж нервом лицевым продолжим улыбаться.

И молодость потратив на мытье полов,
В домах богатых номиналом "устриц"
Вернемся в свой забытый богом кров,
Любовь встречая на задворках улиц...

Жизненный ералаш

Раньше, несколько лет назад,
Узнавала людей по лицу. Всех подряд.
А сейчас по оттенкам фраз,
Дискомфорту душ и лукавству глаз.

Та - заслуженный педагог
Безупречно отточен урок
Но все, что может ее душа
Ломать своим "Я" малыша.

Вот таксист - офицер в прошлом
На вид аккуратен, не пошлый
Но первое, что он сделает - продаст
И конечно же бог воздаст.

Там лощеный старик в шикарном авто
На плечах у него от Армани пальто
Но первое, что у него на УМЕ -
Нагадить своей семье.

Вон бич, что зашел в буфет
От сданных бутылок купил катлет
И ест руками и шкалик с ним
Салфеткой утерся, не рукавом своим.

Пойду обниму его. Он грязен и пьян.
Но в глазах его смех, не вранья изъян.
А все потому, что и слеп и сед
Он знает о жизни все...

написано ранее, когда ещё было желание
только поэтому:


.........................................................Саша и медведь

Январь. Это был снежный январь. Снегу намело по самое не балуйся. Где-то в глубине Таинственного леса в заиндевевшем оконце трепещет огонь лампады. Бьётся жестяной конус фонаря на ветру, сам ветер завывает будто живой - вот и весь звук на всю округу. Девочка Саша, как гласит табличка, вышла из избушки на ножках. Изба стояла на ножках. Преимущественно, берцовой кости. Старое индейское кладбище, как водится. Вот вышла она с лукошком, вдохнула морозного воздуху в лёгкие и энергичным шагом зашагала по лесу в направлении "Весёлого изотопа", что на Лысой горе. "Синий синий синий снег, коралловые бусы, я жую свой чебурек, питательный и вкусный," - импровизировала Саша. "Старый старый старый пень, насыплю соли лосям, продавайся дребедень, U238." Заходящее солнце пробивалось сквозь стволы вековых сосен. Светлые рыжие волосы поблёскивали в лучах. Да. Какая торжественная звенящая тишина в лесу в это время года, не правда ли. Только хрум-хрум, - скрипел снег под ногами. Хрум-хрум. Хрум-хрум. Хрум-хрум. "Шарф чей-то зацепился за сук..." Хрум-хрум. Хрум-хрум. Хрум-хрум. Хрум-хрум... Хрум-хрум(189). Хру... Бум!.. Саша провалилась куда-то довольно глубоко, сев мягким местом на снежное дно. Животное, экспансивно развалившееся чуть поодаль, как бы намекает, что это берлога, не иначе. "Пресвятые угодники, Марфа-заступница, что за хрень?!.." - всплеснула руками девочка Саша. Медведь перестал храпеть, перевалился на другой бок, приоткрыл один глаз и мучительно всматривался-всматривался в это радужное пятно, пока наконец не сфокусировал взгляд. "Уф, что за оказия, где я, мать его так?" - сел медведь, нащупал "Лаки Страйк" в кармане, снял "голову" (батюшки), чиркнул раз-второй-третий и длинно затянулся...

- мм.. и вы живёте вот здесь вот?

- Живу?.. - задумался медведь. - Нет, пожалуй что нет... Да нет конечно, Босх с вами! Понятия не имею, как оказался здесь. Короче, дело такое, майн либе фройлен. Жизнь вашего с недавних пор покорного слуги полна приключений. Помню, был бал-маскарад, - почесал он репу. - Да, бал-маскарад. Был. Великий День Непротивления Бухлу. Вырядился я в костюм медведя. Артур - с кельтского "медведь", вот я и... Кстати, Артур, - представился медведь.

- ясноопнятно. .Саша..

- ...вырядился. Каждый посчитал своим долгом пошутить на сей счёт. "Из цирка, наверное, сбежал, да? Ха-ха". "А на балалайке могёшь? Ха-ха". "Мне медведь на ухо наступил. Хошь спою. (берёт и отвратительно поёт "Выпьем за любовь"). Это случайно не ты был? Ха-ха". И прочее, и прочее, и прочее в том же духе. "Моё лицо, когда" - вот какой фейс был у меня под конец. Угу. Но никто этого не видел, ибо костюм...

- из кармана которого заманчиво свисает фляга уиски.. могу ли я пригубить. .снять стресс

- даже нужно!

- и сигарету

- непременно!

- а дальше, что было дальше

- Так, на чём я бишь... Часы бьют 12: бом! бом! бом! Маски долой. Шум-гам-тарарам, пойло льётся рекой, все дела. "Отдать швартовы! Право руля! Лево руля! Все на абордаж! Полу-у-ндр-а-а!" - орал корсар Френсис Дрейк. "Раскачаем эту ночь, верноподданные!" - вопил августейший эрцгерцог Франц Фердинанд Карл Людвиг Йозеф фон Габсбург. "Так точно, ик, ой," - отозвался пор-р-ручик Ржевскай и эффектно бросился в бассейн. Миледи Винтер из бухгалтерии прыснула со смеху. "Эй, ди-джей, паставь мой кампакт-диск, я сказала," - сказала она. И тут я увидел рыжую лисицу у входа, представляешь, рыжую лисицу, угу. Она смотрит на меня, я - на неё. Она - на меня, я - на её. И чёрт меня дёрнул выбежать и помчаться за этой чертовкой через весь лес. Куда? Зачем? Натуральное помрачение рассудка. Как зачарованный, мать его так. А, может, и не было никакой лисицы... бред какой-то... - миша задумчиво уставился на пепел, пока тот не свалился.

- хехе

- Экскьюзми, а вас каким ветром? Погода нонче не айс, хороший хозяин собаку... - медведь покосился на лукошко.

- несу уран-238.. подарок сталкера. .можно нехило "толкнуть" на рынке "Весёлый изотоп", знаешь..

- Знаю. Обеднённый уран используется для радиационной защиты (как это ни странно), как балластная масса в аэрокосмических применениях, таких как рулевые поверхности летательных аппаратов. В каждом Боинге-747 содержится 1500 кг обеднённого урана для этих целей. А ещё этот материал применяется в высокоскоростных роторах гироскопов, больших маховиках, как балласт в космических спускаемых аппаратах и гоночных яхтах, болидах формулы-1, при бурении нефтяных скважин. Самое известное применение обеднённого урана - в качестве сердечников для бронебойных снарядов. Большая плотность (в три раза тяжелее стали) делает закалённую урановую болв...

- ой, всё

- совсем-совсем? мы только-только... между нами что-то...

- м?

*мёрдер деф килл
мёрдер деф килл
м-тунц м-тунц м-ту*

"да... привет... спасибо... спасибо... в берлоге... в берлоге, говорю, с медведем... ага... шучу конечно... пока"

- опять с др..ноу, фэнкс уж. .всё, нет меня.. и здесь..уже почти

- селфи на память? ну селфи-то. один разок...

- ок

- приятный фиолет под глазами, - задумчиво пробормотал Артур, глядя на совместное фото, снятое на 6-ой (!) айфошу, - отфотошоплю потом.

- вкноткате.. утр встречлаа

- ват?

- разве зло

- да вообще

*энд тейк ёр тайм
ту траст ин ми
энд ю вил файнд
инфи-ни-ти, инфи-ни-ти*

- дерьмо, у меня тоже ловит

*инфи-ни-ти, инфи*

"алё... здаров... а е, кульно... хз... в берлоге, примерно... в берлоге, говорю, с девочкой... да не в сауне, ёпте, в берлоге... ага, модно... шучу конечно... пати у генерал-губернатора? сириосли?... вот это вин несказанный... визжу, говорю, как сучка, ав-ав, от оной затеи, судырь вы мой!.. да... давай... об... обязательно... давай"

- Френсис Дрейк

- а я шла-шла и шарф нашла, посомтри

- Йеху! Я бежал не чуя ног, майн либе фройлен. И вдруг какая-то сила резко потянула меня за горло назад. Я грохнулся навзничь. Пьяная Луна улыбалась (дура! дура!). Небо треснуло, просыпав на землю хрупкое как стан прекрасной девы звёздное стекло. "Мы выпишем вам чек и отправим в Гонолулу с секретной миссией, мистер". Пожар! Всё горит к ебеням! Грузный пономарь Аполлинарий самозабвенно дёрнул за канаты: бом! бом! БО-О-М-М!! НИЧЕГО ВАМ НЕ СКАЖУ ПРОКЛЯТЫЕ ИМПЕРИАЛИСТИЧЕСКИЕ ГОМОСЕКСУАЛИСТЫ!! а-а-а А-А-А-А-А-А А-А-А-ААААаааааааа ПОМОГИТЕ УБИВАЮТ КТО-НИБУДЬ!!! и содержимое попросилось наружу. А лисица...

- ушла

- точно ушла? - спрашивал Артур во тьму зимнего леса.

- ...

- с днём рождения... - нежный шёлк упал ей на плечи, - сладких снов... - раскалённый шар вырвался из груди и прожёг январский снег, - я лишь хотел явить что-то нежное...

- ахах. всё. точно ушла.

Красный шарф развевался на ветру. Где-то в глубине Таинственного леса ветер завывает будто живой, хрум-хрум - вот и весь звук. Артур смотрел вослед. На какое-то мгновение ему даже показалось, что фигура удаляющейся девочки трансформировалась в лисичку. Рыжую лисичку. "Само милашество," - расплылся Артур в умилении. Это был снежный январь. Снег шёл и шёл. Не переставая. "Кельтский медведь" высунул язык и поймал несколько снежинок, показавшихся сахарными на вкус. Он был пьян. Без вина был пьян Чем-то Иным...

Проза, Артур, у тебя шикарно получается. Не могла не улыбнуться.)))