такое долгое молчание - и снова запел... урра

не поётся мне, Дарья. не поёт душа уж боле.
лучше Бориса Рыжего оставлю.
до Камы мне, к слову, 15 минут.


Так гранит покрывается наледью,
и стоят на земле холода, -
этот город, покрывшийся памятью,
я покинуть хочу навсегда.
Будет теплое пиво вокзальное,
будет облако над головой,
будет музыка очень печальная -
я навеки прощаюсь с тобой.
Больше неба, тепла, человечности.
Больше черного горя, поэт.
Ни к чему разговоры о вечности,
а точнее, о том, чего нет.

Это было над Камой крылатою,
сине-черною, именно там,
где беззубую песню бесплатную
пушкинистам кричал Мандельштам.
Уркаган, разбушлатившись, в тамбуре
выбивает окно кулаком
(как Григорьев, гуляющий в таборе)
и на стеклах стоит босиком.
Долго по полу кровь разливается.
Долго капает кровь с кулака.
А в отверстие небо врывается,
и лежат на башке облака.

А за Рыжего за Бориса спасибо, честно сказать, впервые читаю

Артур не забудь прочесть)

хм, вот ещё... я не только не забуду прочесть, но и не забуду того, что прочитал))


NB: добавил кое-что в спойлер.

Осторожно - спойлер!

Артур, Артур... Ладно беру в мои свидетели))

Раз уж я оказалась приглашена в эту темку, без приглашения не вхожу, что-то не пускает словно вампира в теплое человеческое жилище. А здесь у вас так уютно и светло. Я давно читаю стихи этого человека, и давно хочу выразить словами те ощущения, что они у меня вызывают, ибо они словно живые сгустки энергии.
Ольга (Витольда Мужева), - ваша поэзия ... она вдохновляет, заставляет перечитывать раз за разом, открывает дверь в вашу душу. В ней нет и капли пафоса, ей не требуется мишура и блестки, - только обнаженные звонкость, мудрость, искренность. Вот три составляющие, будто три слона, триада.
"Сыну" - звонкое, изумительная рифма, душевное, оно, - открытое сердце матери.
"Клубничное варенье" - как вам удалось поместить меня в эту банку?)))
Пролеты и сигареты, вообще Джармуш.
Если вы до сих пор не издавались, то мой (быть может лишний, но искренний) совет, - попробовать.
Ваши комментарии кстати всегда на высоте!
На ответный комплимент не напрашиваюсь и даже просьба не делать этого, вы только не обижайтесь на мой пост и все, можете даже не отвечать. Мне просто нравится читать вас. Спасибо.
Книгу с вашими стихами я купила бы точно.

Δ¿Δ
Саша, спасибо... Я даже растерялась.
Ты (очень хочется на "ты" ) ж понимаешь, что здесь не столько для оценки, сколько от невозможности что-то держать в себе...

1) У кого какая погода? ") Небольшая зарисовка (из текущих) во злобу дня.
2) А это уже личное, даже пожалуй, глубоко личное. Настало время....
....................................................
Rain City, Леонид Афремов (опять), - я к его творчеству очень неравнодушна



........................................................... Дождь............................................

Разверзлись хляби небесные:
Григорианский, знаменный, -
Пророчат голод, гибель,
Чуму и тлен,
Стенания пророчат
Детям лета.
Словно буханка сырая и пресная
Город подставил хребет белокаменный
И отмокает,
В охапку стен
Обхватив всех прочих,
Ставши семейным склепом.

Выйдешь ли ты из берлоги
В грустные влиться чертоги?

......................................................****....................................................

Не воском ли скреплены
Прозрачные крылья мои?
И пеплом стала земля,
Которой век тосковать.
Покровами пелены
Сокрыты узоры твердынь.
На цепях ютится змея
И цепи те не сковать.

...Мыслитель... Ты - царь и раб.
Чудесен лукавый взор.
Зелёной листвы свирель
Мелькает в искристых словах.
И если мне скажешь: ограбь;
Тебе, забывая позор,
Природы цветущий Апрель
В вишнёвых возьму садах...

О, память... И жизнь, и тлен...
Незримо твоё сукно.
То было иль нет? Молю,
Воскреснув, шепни ответ...
Потупив глаза, я в плен
Сама, чуть смущённо, шла.
И тихо сказала "люблю",
На зыбкий глядя силуэт...

Впредь цепи те не сковать.
На цепях ютится змея.
Иль воск потревожил зной?
Иль в небе - тесно плечам?
Любимый! И скорбь - не печать.
И пепел примет земля.
Мой светел взгляд и тобой
Полон мой хрупкий храм.

Даш, я о личном... Нежное, светлое и высокое стихотворение. "Высокое" в том отношении, что любовь можно по разному описывать: страстно и горячо, так что чувствуется жар тела; высокопарно и отвлеченно, любуясь более собой в искусстве... У тебя возвышенно (та любовь, которая живет в душе, в прерывистом выдохе, в полуприкрытых ресницах), но вместе с тем естественно и даже просто (не та простота, которая хуже известно чего)... Так просто, как птица парит (несмотря на всю сложность устройства птичьих крыльев - просто парит)... Завораживает...
Размер, необычный... Я так не умею... Навеяло миннезингеров...

Ольчик, спасибо огромное, ты всегда такая искренняя, так умеешь выстроить мысль, что теперь вот тепло-тепло на сердце от твоих слов, радостно и как-то светло)))) Ох, как же это для меня ценно! От души: пусть такой свет будет с тобой постоянно)))

А это уже личное, даже пожалуй, глубоко личное. Настало время....

Вероятно, сегодня будет день глубоко личного, по крайней мере в этой теме...

Последний день осени... Пробивает на странную тоску, на прямолинейность, на искренность. Душу вывернуть наизнанку перед кем-нибудь, а почему? Что же за создание такое - человек, особенно не ты, особенно другой, целый мир, мятущийся, незнакомый, и порхают в нём мысли, ложатся на ладони хлопьями снега, только бы сберечь, не дать исчезнуть, сохранить их мимолётный рисунок... Оль, я словно вместе с тобой побродила по закоулкам города, чувствовала не тоже самое - это у каждого своё, личное, но схожее. Солнце твоё согрело душу.
Это так странно, просто настроение сегодня...на изломе...
Спасибо, что впустила в твой мир.
.............................А у нас только что дождь перешёл в снег....

Последний день осени...
.............................А у нас только что дождь перешёл в снег....

Вот оно... Вот этот излом, стык. Скоро всё покроется белым и чистым... Тянет очиститься, что ли... И настроение мистериальное какое-то

к декабрю 13-го подхожу уже с обломанными крыльями, прибитым к земле в плане Чувства... и душевные порывы сердца, юношеская сентиментальная волна в собственном исполнении - всё больше распаляют, бередят, истощают, поэтому мои слова прозвучат чуть суше, чуть сдержаннее... я уже, наверное, больше никогда не смогу смотреть на мир незамутнённым взглядом Дарьи... Оль, мне было так спокойно, приятно, уютно читать твоё сочинение... близкие мысли, светлая грусть, туманная дымка воспоминаний... спасибо...

Спасибо, Артур

разрешите меморию, сентиментальную волну, реквием по безвозвратно утерянному... 3-ий и, наверное, последний (хотя never say never и всё такое) оффтоп с моей стороны в нашей любимой теме-исповедальне)...

Давид Паташинский.
Пчелы.

День за окном безоблачно неподвижен.
Вдоль дороги шпили домов литовски.
Цветы и пчелы. Ты далеко чертовски.
На столе кровавые кости вишен.

Вдоль дороги чужие птицы,
как черные, истрепанные рубахи.
Летят, кашляют, как собаки.
Им некуда приземлиться.

Так продолжается настойчивый, истонченный,
сегодняшний, что так растерянно одинаков,
день пчелиных гудящих знаков,
которые белое небо запишет на сердце черным.

Батеньки! Человек не спит в 6 утра в воскресенье... Это не есть хорошо.

Стихотворение под настроение... как и то, Бориса Рыжего, оголенное и горькое, с предчувствием, даже желанием трагического финала. Надрыв...

да, в стихомании мне пушкина а эс привили
ещё неделя - "наше всё" подвину с пьедестала
и днём, и ночью беспокойный кот учёный
я вас люблю, чего же боле, что я ещё могу...

Островок несбыточных химер

орлиный взор на фоне синевы небес
в размахе крыльев - буря беспокойства
природой, чай, того особенного свойства
что вызывает неподдельный интерес
но сей рисунок ты не связывай с собой
как остальные проявленья по привычке
на юзанной и вдоль, и поперёк страничке
попридержи коней, уймись, остынь, ковбой
то были голуби ведь просто же тогда
и, видимо, орёл не ты, орёл - лишь птица
всё - тлен, всё - в голове, всё - небылицы
"вся наша жизнь - непостоянная вода"
и вроде бы должно угаснуть ЭТО - хер!
презрев неотвратимый эшафот утраты
держись же крепко, друг ты мой пернатый
за древо - островок несбыточных химер...

В полузыбатье тринадцатого,
шепчу с надеждою - четырнадцатый?!
но уйдёт туман разочарованья,
от безвременной мечты, такой настырной :
что Новый год? )) да, новый! ) как и всегда ....
Артур, за ранее прости за примитивостихопрозу, накатило....

возможно, имелись в виду собственные думы-грёзы,
а, может быть, и напутственные слова, тогда:

Игорь, друг ты мой прекрасный
нет, я, конечно же, грущу
но на судьбу-злодейку не ропщу
любви мне мука сладострастна
другой предмет страданий не ищу

нестройное, безразмерное, рваное.

Будет медленный снег

всё представлял будто в танце кружимся, неторопливый шаг.
чуткий, трепетный стан в объятьях моих. торжественный ужин.
но всё - ужасный самообман, и пламя свечи задует сквозняк,
и заметает метелью грешников сад, нынче я больше не нужен.

так откупоривай очередную, вой, давай на мостовой пляши
в стужу, на осколках мечты, на костях себя предыдущего.
ах, эта сладкая утопия, где её разноцветные карандаши
нарисуют нас по памяти: себя улыбчивую и меня цветущего.

если жизнь - театр, то это трагедия, драматическая роль.
мертвенно бледные звёзды, лишь пианино в тишине звенящей.
эти нежные руки, по щеке катится и замирает мёрзлая соль.
сегодня мне бы, такому пьяному, без вести быть пропавшим.

всё уже не будет, как прежде, сладких снов золотой янтарь,
будет медленный снег, и не увидит толпа развесёлых прохожих
(спасибо разбитый в отчаянии одинокий январский фонарь)
как уснул я в сугробе весь такой одухотворённый, хороший.

Артур, кончай на луну выть.
Дорога назад всегда есть, если хочешь! Наплюй на условности и гордость!

кончил

Это я по дружески.
Стихи пошли значит к лучшему.

нестройное, безразмерное, рваное.
Будет медленный снег

Есенин ты мой дорогой, с размером, похожим, на рывки в клочки любовного письма

Ой, ребят, спасибо Вам, захожу сюда Вас почитать, душу порадовать

И я захожу почитать.. мне всегда интересны люди с особым взглядом на мир,который они могут выразить в своём творчестве..в стихах,живописи..кажется, такие люди чуть ближе к совершенству,чем все остальные.
Спасибо вам Артур,Оля и Даша за то что позволили прикоснуться к чему то такому личному,частичке вашей прекрасной души.