Сашуняяяя! Да шо ж за день, вы чего со мной творите?! и даже прочитаешь, оооооо!!! нет, серьёзно, засмущали вот как теперь со спокойной совестью какую-нибудь байду сочинять? дилемма

Сашуняяяя! Да шо ж за день, вы чего со мной творите?! и даже прочитаешь, оооооо!!! нет, серьёзно, засмущали вот как теперь со спокойной совестью какую-нибудь байду сочинять? дилемма

неее, ты давай не расслаблякайся)))
не для того было писано)))) а чтобы наоборот воодушевить и напомнить, твои стихи - не просто так, они нечто особенное. не поддающееся простому анализу, и по-моему они очень "крутые"

ну уся, сдаюся, контрольный в голову)))
эх, люблю я вас всех до умопомрачения!

Артур, кабы не новые сообщения на этой замечательной страничке, не узреть мне твоего изысканно пахнующего некрофильного творения)) и не опустошить себя и смехом, и грехом))))
и откуда вы, месье, пищу для размышлений берёте? из каких могильничков?

сэнкс, Саша)).
всё оч. сложно, кароч. черпал вдохновение из родового склепа под покровом ночи. бу!
вощем, ПЕРЕсмотрел хорроров всяких, зомби-фашист-треша и всё такое)).

из цикла "Некрофилия"

Я люблю тебя, Делёз

подними плиту. ответственное дело.
зомби-райзинг - то, о чём мечтаешь ты.
знаешь, он лежал, разложилось тело.
для тебя как раз. их так любишь ты-ы-ы
те костлявые персты.
я люблю тебя, Делёз.
эклектический экстаз.
вместо ржи понятных фраз
постмодерна передоз.
танатический морфоз, -
над могилой возоплю.
я люблю тебя, Делёз.
от балды леплю.
синевой твоей манящей синей кожи,
глубиной твоих концептуальных проз
восхищаюсь я, ты мне всего дороже.
всё у нас с тобой только начало-о-ось.
я люблю тебя, Делёз.

Серову давно пора было репертуарчик обновить

Артур, такого мозгодробительно-некрофильно-пародийного интеллектуального поэтического треша, я давно не встречала
Приблизительно с тех самых пор, как кто-то крикнул : "Папа, дед Мороз умер!", а "Тэтсуо" с девятьсот шестьдесят четвертым "Пиноккио" раздвинули границы моего сознания. Освободив там место для "танатического морфоза"

мучо грасиас, бамбинос!

Господа, некростайл - это слишком круто для меня.
Однако с подачи его приверженца - Артура, даже познакомилась с философией Делёза и ее основными терминами, старательно размещенными на фото Серова.
Некростайл - не тяну, куда проще начать с потуг на тонкочувствующего поэта
Вот, нашла на просторах сети...
Итак, во-первых


Далее


в помощь


потуги


Слова из списка использованы не все, досадно, но... есть над чем работать

пошла пляска))))

пошла пляска))))

Осторожно - спойлер!

на этакой волне боюсь не удержусь и выложу на общее обозрение лирическое юношеское "Залик - мрачная к*кашка, преподобное нудло" посвящённое горячо любимому вожатому отряда в одном из детских лагерей, куда меня заносило

Просим! Просим!

что ли серьёзно? не-не, боюсь, репутация темы раз и навсегда будет испорчена оставим её в текущем облагороженном состоянии))) а вот в личку могу, жди))

.... "Залик - мрачная к*кашка, преподобное нудло"

да я уже с названия покатом под столом

потуги

Скрытый текст

Я амбар, амбар
Я скрипуч и стар
Быта мельтешню
Я в себе храню
Красота? Любовь?...
Свекла и морковь,
Мох, дрова и пни –
Спутники мои.
Облака, мечты
Ветви и цветы -
Всё тщета и тлен
И не встать с колен…
Осень, боль и смерть
Жизни круговерть
Оттого скриплю…
Смерть прийти молю

Слова из списка использованы не все, досадно, но... есть над чем работать

дополнительный лойс пикче, азаз))0)

Не, я не настолько юна. Не понимэ особенно

азаз))0)

лойс = лайк
азаз = ахах
0 - тот же смайл "скобочка", только без зажатого (нарочито) шифта.
практически не пользуюсь этим. просто в тон пикче, которая не моя.
остановимся на этой оч. интересной информации, наверное.
ибо флуд, и всё такое. не по уставу, кароч.
как бы сказала Люба: "где флудилка - вы все знаете".

Оля, Артур, читать вас для меня всегда одно удовольствие. Эти ваши остроумные словесные "перепалки", понимание друг друга на каком-то глубинном, необъяснимом, духовно-родственном уровне, просто нечто.
Ну а юмор в картинках в этот раз довел до слез
Последствия делеза
Мысленный педикулез.

подруга ли дней, ковбой ли консоли. братья и сестры. атеншен!!!
поколдовал над старым рассказом. убрал хрень, добавил годноту. итак:




жанр: хоррор

....................................................Подельник в понедельник
............................................................(модифицированный)

Бартон проснулся в своей холодной постели с неясным тоскливым ощущением. За окном был, кажется, понедельник позднего промозглого сентября. "Кажется" - потому что то, что было за окном, было безмолвным, неопределённым и не проливало свет. Лишь тусклый осенний слабо освещал унылую обитель Бартона. На стене привычно мерно тикали овальные часы с маятником. Тик-так. Тик-так. Слышно, как течёт время. Протяжный гудок парохода вдали, скрип туго натянутых тросов. Он представил эту раскачивающуюся в бурных водах палубу и порадовался, что это только очередной отсчитанный час. Нехотя разлепил один глаз, затем второй и, бессмысленным неподвижным взглядом уставившись в низкий потолок, обнаружил там ветвистую трещину, которой отчего-то вдруг очень заинтересовался. Полноводный Нил широко разлился и несёт свои воды. А вот и его многочисленные питающие притоки. И неожиданно обрывается в районе люстры "с висюльками". "Что-то уж больно тихо. Такая мёртвая тишина. Ни знакомого шелеста тополиных листьев. Ни голосов. Никаких звуков человеческой деятельности," - подумал Бартон. Он вдруг припомнил, как пару дней назад. Да, кажется, это было пару дней назад. Или вчера? Поутру был разбужен громыханием соседского ремонта. Звонил Бартон долго. Звонил и злился. Нервы последнее время ни к чёрту. И когда отворилась дверь, прямо с порога протестовал:

- Чарли, не всё прошло гладко. Эта женщина. Я так устал. И сон. Такой чудесный сон. Чтобы досмотреть, чем же там всё дело закончилось, обрели ли мы c Ней своё счастье в бунгало, я готов просверлить твой беспокойный мозг этой дрелью, которую сжимают руки, ещё недавно сжимавшие горло.

Мужчина привык к некоторой резкости суждений, злой иронии деликатного, добрейшей души человека. Чарли смотрел на компаньона ласково, снисходительно, отечески. Как хирург.

- Нужно сделать дыру в стене. Большую дыру. Деньги когда делить будем? Сколько там? Ты считал?

- Нет пока. Пикап с мешком в гараже. Пусть всё уляжется. Мы ведь договаривались без жертв, Чарли...

Бартон ушёл.

А сейчас вот такая тишина, что смутное тревожное предчувствие незаметно подкралось, поселилось в его теле и, наконец, по-хозяйски овладело всем существом. Пытаясь хоть как-то отвлечься, Бартон пошарил по комнате. У батареи отопления стояла батарея тары "по ноль пять". На письменном столе аккуратной фудзиямой возвышалась доза. Сигарет нигде не было, и это не удивительно - Бартон не курил. Даже вчера. Он очень берёг здоровье. В тишине жужжание было особенно отчётливым: мохнатая муха с сытым брюшком уселась на одном из притоков Нила. "Лапками что-то там усердно перебирает. Молится наверное. Правильно, молись, пока я тебя не достал. Ох, надо бы встать, надо бы подняться уже, расшевелиться." Но вместо этого он с отвращением отвернулся к стене с пожелтелыми обоями и закрыл глаза. "И окно-то ведь. Ну не то, чтоб открыто. Ну да, оно, конечно, разбито - это факт. Ну так ведь это же почти одно и то же. И вот при всём при этом никакого привычного городского шуму я не слышу." Мучительно напрягая голову, похожую на раскалённый шар, он старался вспомнить события вчерашнего дня. Ну хоть что-нибудь. И что необходимо делать сегодня. Но в памяти образовался глубокий провал. И Бартон летел в него, в чёрную бездну своих самых страшных кошмаров. Никакой связи с внешним миром не обнаруживалось. Снова протяжный гудок парохода. Натянутые донельзя, готовые порваться нервы-тросы. Палуба так омерзительно качается. "М-м-м. Моя голова. Кружится. Она буквально раскалывается на части. Яду мне... яду... яду... я..." С трудом подняв своё нывшее тело в вертикальное положение, окинул мутным сиротливым взором страдальца кривую, покосившуюся, давшую крен вправо, аки бьющийся о волны пароход, мрачную пустую комнату. "Что-то как-то стемнело резко. Так темно и тихо." Мелкая судорога пробежала по телу и остановилась в районе лица в виде вопросительного знака, исказив его в унисон пространству. "О, господи." Пошатываясь на палубе, медленно, на ощупь в кромешной тьме волоча за собой правую ногу, побрёл в направлении ванной. Но не успел Бартон отмерить и нескольких шагов, как на крутом повороте опорная скользнула в какой-то вязкой липкой жиже и уехала по коридору до входной. Затылок счастливым образом приземлился на что-то довольно мягкое. Подумалось, что это вполне может быть чей-то ботинок. "Проклятье!" "Боже, ну и запах! Неужели я уже разлагаюсь. Вот это проехал пару остановок! Осторожно, двери закрываются, следующая остановка - кладбище, хе-хе. Нет, мне определённо надо в ванную. Освежиться. Да." Перебирая лапками по стенке, нащупал-таки ручку и, собирая себя с пола, случайно приоткрыл скрипучую дверцу. Из кладовки в нос ударила волна едкой трупной вони, он задохнулся, обнажил белки и, на мгновение потеряв сознание, снова распластался на полу. "Идите все к чёрту! Это мои деньги. Мои! Никому не отдам!" Ногой впечатал дверь в ненавистную кладовку в плотно закрытое состояние и на четвереньках, чавкая по липкой противной жиже всеми четырьмя конечностями, заковылял помыться. В ванной пахло хорошо. Ароматы шампуня, мыла с парфюмерной композицией из трав и других средств личной и не только, так сказать, гигиены сливались в дивную, благоухающую симфонию. Бартон абстрагировался и представил себя на поляне, залитой ярким солнечным светом. Солнышко было очень ласковым. Атмосфера гармонии и безмятежности. "А какая чудесная лужайка васильков и ромашек, посмотри. Ну разве не прелесть." Он опять нехотя разлепил непослушные веки. "Только уж больно темно. И напряжённо тихо. По-прежнему. Ничего не слышу." И только тут он догадался, что неплохо бы включить, наконец, свет. И включил. "Надо же - абсолютно пустая, чистенькая ванна сияет эмалированным блеском". Вдох, долгий шумный выдох облегчения. И всё же с некоторой опаской, боязливо покосился в зеркало. А там... А там стоял он, Бартон. А руки по локоть в крови. "Нет-нет, этого не может быть. Нет-нет-нет. Боже мой. Это краска, я красил. Что я красил? Н-н-ет, не то, соображай, ну давай, придумай же что-нибудь! Варенье! Да-да, я ел вчера. Клубничное. Так люблю его. Видимо, разлил в коридоре. Большой таз. Точно... наверное точно... наверное... а смрад?" Долгая пауза. Только в груди тук-тук, тук-тук. "Зажмуриться, закрыть глаза к чёртовой матери. Ароматы ромашки, шалфея и чего там ещё? Господи, что же сердце так предательски стучит, в этой гробовой тишине я слышу теперь только его. Ласковое солнце, птички, неустанные стрекозки вертолётами барражируют над залитой светом поляной, вездесущая мелочь копошится под ногами. Дивная, дивная картина, просто восхитительная, готовый пейзаж. Хочешь - фотографируй, хочешь - кистью по холсту, хочешь - муха... ММ... ММУ... ХА?!" Из овального, под стать часам, зеркала двумя большими фасетчатыми полусферами на Бартона смотрела огромная, исполинская, в полный человеческий рост дрозофила. Она усердно перебирала покрытыми тёмными волосками лапами - то ли умывалась, то ли молилась. И, кажется, выглядела растерянной, мелко-мелко дрожала. А лапки по локоть в крови. Бартон издал душераздирающий нечеловеческий вопль, успел разбить вдребезги зеркало и снова проснулся в своей холодной, смятой и мокрой от пота постели. Мохнатая муха неподвижно, с сонным видом сидела на одном из притоков Нила. За окном хлестал дождь. Крупные косые водяные нити били по подоконнику из разбитого окна, стекали по батарее, капали по горлышкам пустых бутылок, разлетаясь фонтаном мельчайших брызг. Он снова попытался восстановить картину вчерашнего дня, но в голове ничего кроме боли не было. Состояние стало ещё более унылым, только вместо неясной тревоги наступило полное отупение и безразличие. Пароход опять обозначил своё присутствие и неспешно скрылся в туманной дымке. Тяжело вздохнув, Бартон уже было отважился, наконец, встать со своего ложа, как вдруг невыносимый визг наполнил пространство: Нил с притоками вышел из берегов и был в клочья разодран гигантским сверлом. Адская машина намотала на себя не успевшую толком испугаться муху, стремительно спустилась с потолка и, раздробив голень, прошила насквозь правую ногу. "Чарли, твою мать, подонок, ты мне дашь поспать или нет?! Я сейчас такой сон видел. Бунгало. Я тебе твой безмозглый мозг этой дрелью продырявлю, безмозглый ты ублюдок! Мне же больна-а-а, как можно терпеть такую б-бо-ол-ль-ь??!! а-а-а! а-а-а! Мои деньги, только мои! А-А-А!! Чтоб ты сдох, подлец!!!" Чарли был в кладовке. Он уже давно не хотел двигаться и упорно молчал.

По-моему, первоначальный комментарий был самый точный. Кафка-кафкой. Немного, правда, Чейза навеяло, ну, там, бунгало... давай делить деньги... И вскользь тема Раскольникова... кроваво-психоделический фреш или треш

а мне больше напоминает Лавкрафта, батяни основателя хоррора, с его мозгодробительными рассказами
Вот например: " Заснул я рано, но вскоре пробудился от страшного сна. С большой высоты я смотрел в полуосвещенный грот, где, по колено в грязи, белобородый демон-свинопас гонял каких-то полуистлевших, дряблых зверей, вид которых вызвал у меня неописуемое отвращение. Затем он остановился, кивнул кому-то головой. Тут же огромная стая крыс скатилась с края пропасти, чтобы пожрать и его, и зверей. "
Так что cool, Артурка!)

Не, Лавкрафта не читала. Но, с другой стороны, И Лавкрафт до кучи))) Сейчас невозможно ничего написать, чтоб не вызвать гор ассоциаций, ну, мне так кажется...
На то он и постмодернизм))

спасибо, девочки, за лестные сравнения, учитывая масштаб по отношению к этому непритязательному опусу. Дарья, Лавкрафта, к стыду своему, не читал, но наслышан и включу в планы. Оля, хм, ещё тогда мне показалось любопытным это сравнение, что побудило приобрести сборник сочинений писателя. на мой, чисто субъективный взгляд, у Кафки несколько другой язык. он весь состоит из абсурда, несовместимых вещей, немотивированных реакций. там в общем-то нет структуры, целеполагания. это язык жеманный, вязкий. Кафка виртуозно, в хорошем смысле слова, поясничает. Кафка - пьяный мастер кунг-фу. здесь же, при всей бредовости происходящего - ясный, холодный стиль изложения, прослеживаются логические связи. автор в лице меня не заигрывает с читателем, как это часто случается в комментариях к кино, н-р. "Подельник в понедельник" - наверное, самое цельное, лаконичное моё сочинение. в остальных я часто размазывался. свистопляска Кафки, естественно, разнообразнее и сложнее для восприятия. у Франца Кафки мне очень понравилась 40-страничная новелла под названием "Описание одной схватки". даже эпиграф запомнился:

"и в одежде ходят люди
там по берегу бесцельно
и под небом, что простёрлось
от одних холмов далёких
до других холмов вдали"

Кафка - пьяный мастер кунг-фу.

Вот это дейстивтельно интересное сравнение. А в отношении Кафки... нет, не язык... мне показалось родственным, штоли, мрачное липкое ощущение бредовости происходящего.
Но в любом случае, Кафка-Кафкой (тьфу ), а твой опус - это уже отдельное произведение.

Седой фантом

Когда заскрипит мой сустав при плохой погоде,
как стонет сосна на ветру за "Строймонтажом",
забью я, как говорится, на то, что в моде,
предстану тенью, седой фантом.

Я буду искать полумрак, укрываться пледом,
встревоженно морщиться, слыша стук.
И руки потянутся сами за тем предметом -
так Анхра-Манью находит слуг.

И сказано: "эктоплазма ударит в темя,
зуб крысы источит печаль Неземной в мирском."
Способностью слышать однажды, как ходит время,
готов потягаться с избранным ремеслом.

Когда-нибудь станет холодно знойным летом.
Священник забудет, о чём он сперва хотел:
"Усопший не чужд, говорили, был сантиментам.
Всё грезил спасти какую-то Изабел..."

Меланхольничаю

***

......................................В горном селенье,
......................................Там, где густеет плющ
.......................................На задворках хижин,
......................................Листья гнутся изнанкой вверх...
.......................................Осени ждать недолго!
..............................................................................................Сайгё

Небо бледное, в кровоподтёках на теле,
Корчась в муках,
Породило дитя.
И дитя то, за неделей неделя,
Как базука,
Бьёт, не щадя.

Небо бледное... Непоправимо
Дозревает плод.
Переспела плоть.
И незримое лето, прошедшее мимо,
Уронило тот,
Дабы перемолоть.

Долго, долго ль, тоскуя,
Метаться, томиться?
Долго ль ждать?
Долго ль душу мою не ручную
Будет лето держать в рукавицах,
Согревать?

Осознание влаги и горечь -
То клеймо
Неожиданных слёз.
Под ветрами размокла совесть,
Прохудилось дно
Говорливых грёз,

Темноокая странная жалость
Свою нить
Паутиной набросила.
И я знаю, что нам осталось
Пережить
Две недели - до осени...

Дарья, и везде-то во всех стихах у тебя вселенская грусть разлита. Но если в остальных другое примешивается, то тут только ОНА царит ГРУСТЬ... то ли лето уходит, то ли тают мечты, или внутри набирает силу волнующее и щемящее чувство необратимости...

Спасибки, родственная душа))) Я ж просто солнечное дитё, каждый год одно и тоже - весной и летом живу, да радуюсь, а с наступлением этой унылой, холодной серости начинается хандра. Постараюсь в следующий раз что нибудь повеселее замутить для разнообразия